La musa a la que siempre habíamos cantado

Los libros ya no son de fantasías
los sueños huelen ahora a papel,
todo viene desde aquel día
que a toda la ciudad pusiste en pie.

Las noches ahora saben a alcohol,
ya no son divertidas
los besos ya no saben a amor
ni los llantos a melancolía.

Tú, con tus botas y tu vestido negro,
tu cabello oscuro y tus labios rojos
mantenías toda la ciudad con tu aliento
eras la esencia de los sueños más hermosos.

Sin ti, sentir es pantomima
pues tú eres emoción y realidad
recuerdo como con tu llanto hacías
que los días fueran tristes en la ciudad.

Que la vida nacía con tu despertar
el sol salía porque sonreías,
los pájaros piaban por tu pasar,
el mundo sobre tus hombros se sostenía.

Que todos querían saber
que ocultaba tanta belleza
y todos querían poseer,
esa sensación de tenerte cerca.

Que gobernaba todo desde los tejados,
y no creía en los mitos sobre París
la musa a la que siempre habíamos cantado
se escondía por las calles de Madrid.

Reina de la ciudad y de sus misterios
reina de los días y las noches
reina de nuestros dulces sueños
reina de todos nuestros corazones.

Y es por eso que nada es lo mismo,
que los llantos son llantos y que el cielo no es azul,
que por eso los libros son solo libros,
que todo ocurre desde que no estás tú.