Ciclo de vida

Siempre en las manos incorrectas,

soñaba con ser un héroe y salvar vidas

cuando era incapaz de no poner la mía

a salvo de las más crueles tormentas. 

Compañías pasajeras,

compañías utilitaristas

y compañías de emergencia 

que siempre permanecían 

hasta que un día desaparecieron.

Recuerdo decir que amigos verdaderos

había solo tres,

pero claramente me equivoqué.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

Tan pronto como llega la calma 

la ves escaparse por tu ventana.

Bailando torpemente mi mágico danzar,

caí en nuevas manos un tanto distintas.

Recordaba esa frase de mi familia:

"Quien bien te quiere, bien te hará llorar".

Me cubrí las espaldas

con las uñas más afiladas

y las manos más delicadas. 

Pero nunca me quise lo suficiente 

como para que esto fuese

un modelo correcto para seguir.

No dejaba de ver crecer Madrid:

nuevas personas, nuevas combinaciones,

Fotos llenas de buenas intenciones,

que no vaticinaron las futuras traiciones,

ni todas las noches 

que me fui a la cama llorando,

que me fui a la cama odiando

cada aspecto de mí que percibía,

cada error que cometí en la vida.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

En algún momento se toca fondo

y comienza un ascenso tedioso.

Poco a poco, mis malas decisiones 

se tornaron sin quererlo en buenas.

Algunas uñas largas se quiebran

y otras me libran de mis tentaciones

de aferrarme a pasados ponzoñosos.

Nuevas manos son mi apoyo

y son medicina ante el pesar 

que otros dejaron para la posteridad 

en noches en las que no tengo sueño 

y sí los suficientes tormentos

para saber que tendré pesadillas.

Buenas Compañías,

buenas intenciones,

buenos días que viví entre algodones;

casi como si la vida me quisiera

dar un poquito de tregua

y un respiro antes de la próxima tormenta.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

La plenitud nunca dura para siempre

y, por más que la quieras, se desvanece.

De pronto, el mañana huele a tristeza.

No hay puentes ni islas que unir.

Hay un extraño vacío que me hace sentir

como si estos diez años jamás hubieran

pasado en absoluto.

Soy el que sobra en los grupos:

el tercero de una mesa de dos,

el quinto en una mesa de cuatro.

Tres son multitud, eso ya lo sé yo;

pero con lo de "No hay quinto malo",

en eso se equivocaron.

De pronto me veo con viejas teorías,

creyendo solo en tres amigas, 

con ganas de perderme en  calles y callejones,

ganas de encerrarme en mis pasiones 

y no en mis tormentos.

Pero díez años pasan factura:

Madrid se me queda ya pequeño,

tengo ya muy pocos sueños 

y me pesa tanto a veces la amargura

que sencillamente no puedo 

visualizar nada más. 

Este extraño ciclo vuelve a empezar 

y dejo verdaderamente atrás

la más alocada y perfecta

década que pude desear.

Tuve tanto por lo que soñar 

y poco de todo aquello queda,

salvo la extraña certeza

de que el sol sigue saliendo

y que mi corazón sigue latiendo

y que eso es lo único que importa.

Adiós al rosa en mis historias,

adiós a las fotos de toda una vida,

adiós a toda aquella poesía

que un día puse en amigos del alma,

en amores de mi vida

y que ahora son recuerdos que se marchitan

rumbo a no ser nada...

Rey de cuatro muros

En aquellos extraños días

se nos veía juntos a veces.

Pocas imposiciones tuvieron
resultados tan crueles.

La mano tendida acabó 
alrededor de mi cuello.

La mano que antes estaba abierta
se cerró bajo mi entrecejo.

Desde entonces rompiste
caminos que iban de la mano.
Creías que te comerías el mundo 
Pero ahora solo caes en picado. 

Dime de que te sirvió 
ser el rey de cuatro muros.

si de todos aquellos súbditos
ahora no te sigue ninguno.

En otros extraños días
la suerte me puso una corona.

Y con ella, gente que quiso seguirme
me sentí cubierto de gloria.

Los himnos antes eternos
se ensordecieron ante las disputas. 
Las bocas que hablaban de para siempre,

hace años dijeron "Hasta nunca".

Tras varios tiras y aflojas, 
Pocas cosas de esos días quedan:
Fotos y palabras ahora vacías 
y sentimientos en forma de tormenta.

Dime de que me sirvió 
ser el rey de cuatro muros,
si de todos aquellos fieles 
ahora no me sigue ninguno.

Te venderán que te queda grandeza,
que aun puedes deslumbrar
mas el trono suele ser efímero:

tan pronto como subes, toca bajar.

Tu genio será sobrepasado,
tu bondad se verá consumida, 
y la misma vida que un día salves
puede ser que sea tu misma ruina.

Llora si quieres y patalea,
mas la vida nunca garantizó 
que las compañías sean eternas
ni que no te partirán nunca el corazón.

Por eso nunca te servirá 
ser el rey de cuatro muros
Un día quizás tendrás mil amigos
y un día no te quedará ninguno.

Trigonometría emocional

Si te expulso,

si te aparto,

espero que se te haga corto

el mal trago.

Al final siempre pagan justos

por pecadores

y nuestras espadas de Damocles

son armas de doble filo

condenados a extraños destinos.

Tres siempre fueron multitud,

pero es peor la acritud

con la que las cosas suceden

a veces casi sin darnos cuenta.

No tentare más a la suerte

y romperé el eslabón de la cadena

que sea el más débil.

La pena me hará más fuerte,

quizás porque no quede alternativa,

pero mejor perder una guerra

que luchar una batalla eterna

en la que siempre seré una causa perdida. 

Y llevo ya días enfadado y no dejo de pensar

en el asco que me produce todo esto

y la rabia que me da no poderlo parar.

Malditas historias de estúpidos celos,

maldita la estupidez de los necios,

maldita trigonometría emocional.

Una historia inmutable

Contar Historias no es sencillo,

ni es para todas las gentes. 

Algunos no encuentran principio 

para sus aventuras, 

otros no saben cuándo terminar 

de seguir narrando,

y otros van alterando su relato,

desfigurándolo cada vez más. 

Contar una historia es un desafío 

para el que narra, 

pero también para el que es escrito: 

superar la cólera 

y las inseguridades del escritor 

nunca es fácil siendo una criatura pequeña y frágil 

ante su narración. 

Y los días serían poco grises 

o quizás demasiado,

dependiendo de si está triste

o si se siente dichoso. 

Y donde dije digo, digo Diego,

si no Rodrigo. 

Los antecedentes se ven envueltos 

de posterior simbolismo. 

Y los mañana que ya fueron ayer 

se sienten también distintos. 

El amor y el desamor son bolígrafo, 

pluma y rotulador 

en un libro de besos que se edita 

a veces con dolor 

y a veces con las flores más bonitas 

que a uno le emanan del pecho. 

Por eso, a veces mejor ser cronista 

que poeta zalamero. 

Por eso, tu historia se hace bonita, 

porque narré sus minutos 

sin una lente que ahora me impediría 

ser totalmente justo. 

Aquellos primeros besos 

quedarán siempre presos 

de aquellos primeros versos 

que no estoy dispuesto a cambiar,

que no merece la pena alterar. 

Hiciste las cosas sencillas y buenas, 

no nos hicieron falta tretas 

para atesorar los días de primavera 

donde empezaron a brotar 

tus flores en mi inmenso jardín. 

Por eso sé narrar 

sin poderme confundir 

tantos detalles de aquellos días 

que empecé junto a ti. 

Detalles hechos poesías, 

detalles hechos una historia inmutable:

la de yo, Apolo y tú, mi querida Dafne, 

historia que sabrá siempre acompañarme 

hasta el final de mis días.