Una historia inmutable

Contar Historias no es sencillo,

ni es para todas las gentes. 

Algunos no encuentran principio 

para sus aventuras, 

otros no saben cuándo terminar 

de seguir narrando,

y otros van alterando su relato,

desfigurándolo cada vez más. 

Contar una historia es un desafío 

para el que narra, 

pero también para el que es escrito: 

superar la cólera 

y las inseguridades del escritor 

nunca es fácil siendo una criatura pequeña y frágil 

ante su narración. 

Y los días serían poco grises 

o quizás demasiado,

dependiendo de si está triste

o si se siente dichoso. 

Y donde dije digo, digo Diego,

si no Rodrigo. 

Los antecedentes se ven envueltos 

de posterior simbolismo. 

Y los mañana que ya fueron ayer 

se sienten también distintos. 

El amor y el desamor son bolígrafo, 

pluma y rotulador 

en un libro de besos que se edita 

a veces con dolor 

y a veces con las flores más bonitas 

que a uno le emanan del pecho. 

Por eso, a veces mejor ser cronista 

que poeta zalamero. 

Por eso, tu historia se hace bonita, 

porque narré sus minutos 

sin una lente que ahora me impediría 

ser totalmente justo. 

Aquellos primeros besos 

quedarán siempre presos 

de aquellos primeros versos 

que no estoy dispuesto a cambiar,

que no merece la pena alterar. 

Hiciste las cosas sencillas y buenas, 

no nos hicieron falta tretas 

para atesorar los días de primavera 

donde empezaron a brotar 

tus flores en mi inmenso jardín. 

Por eso sé narrar 

sin poderme confundir 

tantos detalles de aquellos días 

que empecé junto a ti. 

Detalles hechos poesías, 

detalles hechos una historia inmutable:

la de yo, Apolo y tú, mi querida Dafne, 

historia que sabrá siempre acompañarme 

hasta el final de mis días.