Ernesto Ventura: Madrid-París

Te conocí en uno de esos lugares,

donde comienzan los mejores historias:

recital de poesía en Chueca.

Y es que, donde hay arte, hay pasión,

hay lujuria, hay oscuros deseos

de tener una noches de jadeos,

de hacer sombras chinas

de posturas del Kamasutra

en un hostal cutre del centro.

Y allí estabas tú para convertirte

en el mejor poema de la noche:

ese que en tu cuerpo iba a escribirte.

Te pusiste a mi lado, con tus vaqueros rotos,

tu chaqueta de cuero y esas mechas que debiste

de hacerte hace muchos meses atrás.

Nos miramos y vi el misterio envuelto en tus ojos

y unos labios que decían "Inaccesible".

Pero yo sé, quizás de tanto rimar,

que el que la sigue, la consigue

y que la noche acababa de empezar.

Te invité a una copa, empezamos a charlar.

Hablabas rápido, como si alguien te fuera a callar

sin que tú le dieras permiso.

Pero tú eres libre, empoderada, insumisa,

eres el material perfecto para mis poesías,

y jamás te haría cerrar esos labios,

los cuales me pasé todo el tiempo mirando

sin saber exactamente qué estaban diciendo:

trabajos, rutinas, facturas y viajar en metro

no es buen material para hacer versos.

Pero el sentirte escuchada, y tras una copa,

sientes esa conexión mística que se repite

en mi vida todas las noches que estoy libre.

Por alguna razón, me pides mi Instagram,

cuando único perfil que quiero de ti

es el de tu cuerpo en medio de la oscuridad

abriéndose paso hasta mí.

Miro tus ojos y tus labios, y cambiaste de parecer,

así que comienzo a acercarme

y te susurro una frase sobre el destino

sabiendo que he roto tu hermoso arnés

y te lanzas a los misterios de mi abismo.

No hay segunda copa, pero sí un taxi

al hotel al que me propusiste ir.

La Plaza de Pedro Zerolo ya duerme,

pero tú estás libre, empoderada e insumisa

y lo dices cada vez que me clavas los dientes

en los labios, en el cuello, en el pecho...

Lo dices con cada prenda que dejas caer

y con la que descubres que mi poesía

hoy será una obra maestra:

tus curvas son una isla desierta

en la que naufragar mis dedos,

tus piernas son el sitio de recreo

en el que divertir a mi boca,

y tus pechos, con su danza hipnótica,

hacen que pierda noción de las horas.

La noche se va a dormir y llega el día

y ambos nos vamos con la sonrisa cómplice

pero sin saber bien qué decir.

Han pasado dos años, y no espero noticias,

aunque sigo sabiendo qué es de ti,

porque sigo viéndote en Instagram,

especialmente cuando dejas más descubierto

aquel cuerpo que por una noche fue mío,

y en el que dejé cientos de caminos

que en este tiempo se debieron borrar.

Hoy te vi en una foto en París,

en una sesión de fotos en la habitación

de un hotel con vistas a la torre Eiffel

y no pude evitar acordarme,

no pude evitar gratificarme,

no pude evitar plasmar en un papel

lo que aquella noche nos sucedió

juntos en aquel hotel de Madrid.