Sincronismo / Asincronismo

Nos pasamos la vida entre pensamientos

que nos llevan a cualquier parte | que no nos llevan a ninguna parte

visiones de un futuro que parece escrito | visiones de un pasado ya escrito

y que nos sujetan al ineludible credo

de la vida como una suma de casualidades | de la vida como una suma de calamidades

que hacen que todo parezca tener sentido | que hacen que nunca encontremos nuestro sitio.

Si sueño con sus labios, vientos de verano

vendrán cargados con nuevos besos | me recordarán nuestros primeros besos

y sentiré mi suerte apunto de cambiar, | y sentiré la ausencia de genuidad,

siendo tu sonrisa ambivalente presagio

de lo bueno que vino y lo que está por llegar. | de todo el fuego ardido que nunca más arderá.

Si sueño con el cariño de mi madre,

sé que tengo su voz a una llamada | tengo un recuerdo, o más bien una amalgama

y sus abrazos en la puerta de al lado | de todas las veces que estuve a ella abrazado

y que no quiero que vayan a ninguna parte. | aislado de un mundo del que no quería formar parte.

Y pasan los años y mi sueño va cambiando,

sabiendo que esto no será para siempre:

un día se cumplirá el mal presagio | un día se quedará solo el pasado

y la vida solo sabrá entonces dolerme.

Y en mi dolor seguire el camino sin la suerte | Y mis recuerdos serán todo el remanente

de todo lo que viví junto a ella.

Si pienso en amigos, en celebraciones

pienso en que pronto tendremos motivos

para juntarnos en una nueva aventura | para desgarrar los hilos de mi cordura

y probar que aún quedan ocasiones | y demostrar la ausencia de ocasiones

en las que sentirnos tan unidos.

Cumpleaños, bodas y quizás bautizos, | Cumpleaños que hace muchos años vivimos,

muchos regalos aún por comprar, | ningún regalo más que comprar,

prueba de los lazos que supieron aguantar | prueba de lazos que no supieron aguantar

el erosivo paso del tiempo.

Seguimos avanzando y poco a poco

prevalecen las ganas de creer | se pierden las ganas de creer

que vivir es un hermoso tesoro.

Llueve y mi mente se altera:

sueños de domingo tumbado a su vera | recuerdos de besos en las tormentas

sin nada mejor que tener que hacer | cuyos estragos aún parecen prevalecer.

Escribo poemas a dos voces, a sabiendas

de que no será la última vez | de que no es la primera vez

y de que pasamos la vida buscando un tempo

pero sabiendo de buena tinta

que siempre acabaremos

bailando en perfecta sincronía | bailando en perfecta asincronia.