Gracias a Dios que es Navidad

Hay un día que
no es un día normal.
Hay un día para hacer
De la vida algo excepcional.

Hay un día cada año
donde las penas se olvidan
donde cualquier gran daño
se resuelve con la familia.

Hay un día en el que la bolsa
y la prima descansan para hacer
que nuestras sonrisas ociosas
salgan sin lamentarlo ni una vez.

Hay un día en el que el vecino
no tiene cosas que replicar,
hay un día donde un villancico
suena con mucha naturalidad.

Hay un día donde los problemas
se esconden entre sonrisas y cariño,
hay días en que el gran poema
se hace con las sonrisas de lo vivido.

Por eso gracias a que hoy sea
ese día que a veces no parece especial
pero viendo que es la cura a cualquier problema
gracias a Dios que es Navidad.

Diez meses

Un océano helado
bajo un atardecer,
un beso congelado
para poderse ver
por siempre.

Un ave volando
en el cielo infinito
y un abrazo encerrando
un sentir perdido
hace mucho.

Un beso bajo la lluvia
un trueno hacia el corazón
y mientras el agua fluya
que siga reinando el amor
otros diez meses.

Aprendiz de poeta

Cuidado con los frutos prohibidos
porque, como todo fruto habido
tiene en su interior semillas,
frutos no prohibidos de posibles pesadillas.

La poesía ha caído en las manos crueles
de la vulgaridad, dominada por infieles
a la elegancia, a la armonía, a la pureza
y por traidores de la rebeldía verdadera.

La poesía no ha perdido nada esencial,
salvo verdaderos poetas, que nunca están de más,
ahora todos se guían por el instinto
de consumar, perdiendo el amor por el camino.

Unos hablan de perder cosas que no se recuperan:
la virginidad en un aseo, o con revistas la inocencia.
Unos hablan de imposibles, que eso es la poesía,
pero han perdido la coherencia que siempre les regía.

La poesía no ha perdido el romanticismo,
son las personas, que creen que lo más bonito
es pagar la felicidad con palabras falsas y dinero,
cuando lo más bonito son piropos sinceros.

Los poetas no regalan versos de Neruda,
esos son farsantes de los que no se escucha,
los poetas le rendirían tributo solemne
a todos aquellos cuya poesía es de verdad excelente.

Los poetas son auténticos, por eso escriben
poesía en un mundo que ya no lo concibe
y el que crea que el amor es una falaz treta
de poeta, no sabe lo que es poesía verdadera.

Si eres de estos que se hace llamar
poeta, toma mis palabras sin pesar,
pero prefiero ser para siempre aprendiz,
y así nunca aprender, nunca aprender de ti.

Villaverde

Hoy me dispuse a viajar
en mis recuerdos,
y ver hasta dónde podía llegar.
Hoy busqué como regresar
a la tierra de mis sueños,
al Villaverde en el que solía soñar.

Pero hace mucho que verde
no es esta villa,
y el color a favor de un gris se pierde.
Pero hace mucho que yo recuerde
que la pesadilla
llegó para que nada concuerde.

Tierra de butroneros
donde la vida de algunos
está en las vitrinas de un joyero.
Tierra de guerreros
donde antaño muchos
no eran más que humildes obreros.

La Gran Vía de antaño tenía
una felicidad guardada,
que ni la de Madrid poseía.
Ahora se respira la melancolía,
y la podredumbre acumulada
bajo los puente por la heroína.

Ya no hay luces ni ruidos
de felicidad abundante,
la policía los ha sustituido.
Y en Puente Alcocer ha habido
una explosión escalofriante:
eran los sueños de muchos corrompidos.

Y es que se hace difícil ahora
que lo proteges tú todo abuela,
ángel de esta tortura cegadora.
Vivir debe ser una experiencia abrumadora,
desde que el abuelo vuela
para protegernos a todos sin demora.

Volví a casa y pude comprender
que la fábrica de sueños
nunca Villaverde pudo ser.
Que todo sigue como solía ser
y que de mis sueños eráis dueños
tú y el abuelo, los mejores que pude tener.