Por el amor y la gloria

Buscando aún mi sitio,
forjando aún mi identidad.
Los años me pesan menos
en decidir el camino a seguir.
Panaceica clarividencia,
veo entre la niebla de la duda
la quasi-ausencia discutible de cambio.

Sigo siendo el del discurso grandilocuente,
el mayor romántico posmoderno,
el cruzado muriendo en su última guardia,
el ultimo caballero renacentista
en su sacrificio final.
Un distraído enajenado 
solo algo atento cuando pretende
recitar poemas con el talento justo.

El disidente fariseo del caos,
el errático errante amigo ausente
que nunca puede dar más tiempo
pero que tampoco lo pedirá.
El nacionalista de dos naciones,
con dos escudos en su chaqueta:
versos de Lorca en una manga,
una cadena de ADN en la otra.

Mi hogar será la colina de los desamparados,
de aquellos que vivieron sin conocer alternativa.
No moriré en vida, pues siempre persistiré
en la eterna lucha por el amor y por la gloria.
Quiero la paz, pero estoy listo para la guerra
de noches eléctricas y mañanas de sosiego.
Con hermosa filosofía de todo lo aprendido,
sin perderme por el camino por un segundo,
mi sitio será ninguno y a la vez serán todos.
Siempre quedan infinitos al alcance de mis manos...

Amarremediación

Si el amor fuera un paisaje,
los besos serian flores,

los abrazos serían montañas
y las caricias delicadas, aves
que surcarían un cielo
del color de nuestros ojos.
Los nudos en el pecho
serían corrientes de agua
que fluyen entre nosotros,
dos montañas unidas por sus faldas.

Si el amor fuera un paisaje,
ciertas conductas serian veneno:
la codependencia, los celos,
los complejos de salvador
y los de sangre real.
Con falsa premisa de cariño
haríamos del paisaje
un romántico estercolero para Cupido.

Pero en todo lo que tiene vida,
así como en todos los paisajes,
hay un límite de veneno tolerable,
y lo mismo pasa en el amor.
Todos tenemos nuestros males,
que nos hacen pecar de ciertos vicios,
y casi todo es absolutamente razonable
siempre que sea consentido.
El problema es cuando llegan los charlatanes
para poner el ya tan trillado apelativo.

Sí, mucho es tóxico si se piensa.
Pero si puedes recoger la basura
y así sanar el bosque,
puedes también ofrecer tu ayuda
al paisaje de tu corazón enredado a otro.
Todo se puede hablar si calla el orgullo
en favor de la bondad.
Los ríos pueden volver a su cauce,
las flores pueden volver a brotar
y los corazones más dulces,
aunque heridos,
siempre se pueden amarremediar.

Tarde o temprano

Tarde o temprano, todos se marchan
y probablemente sea yo el problema.
Tarde o temprano, me faltan palabras
y al resto razones para quedarse a mi vera.
Tarde o temprano, más temprano que tarde,
vuelvo a abrazarme hasta conciliar el sueño,
pasando antes por el abismo recurrente
de que la muerte quizás hoy me encuentre dormido.

Siempre mirando mapas de otros,
tomando notas de sus caminos.
Pero siempre llego al dolor tormentoso
de ver los ojos amados de brillo vacíos.
Viviría de las risas, pero siempre se marchan
cuando alcanzan a ver toda mi tristeza
entonces las risas solo suenan dentro,
hirientes e inventadas.

Tengo el pecho lleno de abrazos que dar
y de inseguridades por las que no darlos.
Algunas vienen de labios que pude amar,

otras llevan conmigo demasiados años.
Y los años borran a los autores, mas las heridas
supuran cuando me siento distinto,
algo que tarde o temprano, 
más temprano que tarde,
acaba siempre por volver conmigo.