Carta onírica

Hoy recibí una carta tuya después de tantos años,

el sello era un atrapasueños por si quedaba duda.

Tu letra se veía distinta en frases de añoranza,

las viejas canciones de amor tienen matices extraños

producto de una tristeza normalmente taciturna

que envuelve a esa vida que ya di por terminada.

Últimamente te veo más, pero te siento menos

con el dolor en el pecho con el que me dejaste

aquella tarde cuyo día exacto jamás recuerdo.

Me siento sereno, incluso al enfrentarme

a todas mis tinieblas y a todos los desafíos

de los que tú ya no eres apoyo ni testigo.

Me arrepiento de no haber hecho las cosas mejor,

de no cumplir todas las promesas imposibles

que te aseguré que yo sí que podría lograr

y de todas las cuestiones en las que fui insensible,

todas en las que opté por complicarme y buscar

una alternativa contra la más sencilla solución.

Pero no me arrepiento del tiempo vivido

y en tu carta espero que tú dijeras lo mismo.

Me pregunto ahora si a veces te acuerdas de mí,

y si lo haces con serenidad o cargada de odio.

No es que me quite el sueño, pues casi todo

se siente como una hermosa historia que escribí.

Pero espero que estés bien pese a todo:

pese a los años, pese a los daños que nos hicimos,

pese a los daños que la vida nos va infiriendo.

No espero cartas, mensajes, ni fenómenos divinos

que me ayuden a sanar el sentimiento tan doloroso

que es que los vivos se sientan igual que los muertos.

Navidades en la sexta ola

Otra vez que llegan las fiestas,

otra vez que siento que no queda
nada que celebrar.
El factor común es la inocencia

que, una vez se va, por siempre deja
una amargura intemporal.

¿Nos juntamos con la sexta ola?
No quisiera sumarme en esta ronda
a la lista de cabezas cortadas.
Los héroes durante el confinamiento 
ahora son villanos cuyo esfuerzo
para la prensa ya no vale nada.

Ya no hay muertos, tampoco medidas.
Sánchez y Ayuso siguen con sus vidas
de ser héroes de las dos Españas:
a él ni la luz ni nada ya le importa;

ella parece que se hace la tonta
si le preguntas por la atención primaria.

Ya hemos ido hasta a por los niños:

su cabeza en bandeja de plata pedimos
y encerrarlos hasta febrero.
Acojona vivir, aunque ya sea hora,
acojona la facilidad de algunas personas
para hablar con un doble rasero.

Problemas muy evidentes de abastecimiento:
faltan sanitarios, hacen falta más metros
para no tener alientos en la nuca.
La respuesta: falsas conspiraciones masónicas
trenes con decoraciones hórridas
test de antígenos que no llegan nunca.

Se acaba la paciencia de la gente 
entre tanta propuesta incoherente 
con esta tasa de vacunación:

mascarillas que vuelven al aire libre

es una realidad casi tan triste

como la trayectoria del jefe de la oposición.

Se vienen unas fiestas complicadas
y la tensión y el hastío se disparan
casi como la nueva variante.
Me cuesta estar de nuevo contento,

siento que no queda nada bueno
que celebrar estas navidades.

Descontrol

Es muy difícil controlar aquello 

fuera del país del que vienes: 

las costumbres, la lengua, 

sentir por las noches tan lejos 

el calor de toda esa gente

que portarías cual bandera. 

Es muy difícil controlarlo todo 

cuando estas fuera de tu ciudad, 

aunque dentro del mismo país. 

La lengua puede ser igual, 

la lejanía puede saber a poco, 

pero puede no dejar de herir. 

Es muy difícil tener el control 

cuando sales de las extrañas calles 

en las que un día creciste. 

Nuevos misterios, quizás sin solución, 

un disfraz que oculte quien fuiste, 

una boca que tus secretos te guarde. 

Es muy difícil controlar la vida 

cuando sales del calor de tu hogar 

y sales de debajo del ala de tus padres: 

adiós a la hermosa comodidad 

de tener quien pueda ayudarte, 

aunque faltes solo unas horas al día. 

Es muy difícil controlar las cosas 

que suceden fuera de nuestro cuarto. 

La vida es más fácil cuando duermes 

y cuando puedes ver el paso de las horas 

y no preocuparte de tus quehaceres 

que suelen amargarte tanto. 

Es muy difícil controlar la vida 

que sucede alrededor nuestro, 

pero es aun más difícil, 

controlar lo que tenemos dentro: 

esos tormentos, esa bilis, 

esa ocasional tendencia suicida...

Efecto Mandela

La vida está llena de efectos Mandela:

cosas reales para unos pocos,

pero mentira para el resto.

Mentiras, paranoia, indicios incorrectos

que cuentan la historia de otra manera.

Debates por soberbia acerca de engorros.

Pero esto no son solo frases

sacadas erróneas de una película

o de cualquier libro.

La vida está llena de ridículas 

situaciones donde no se sabe 

exactamente que ha sucedido.

Mi mejor historia de amor

para algunos es una de cuernos,

de clavos a medio sacar,

o de mi extraña incapacidad,

diagnosticada por ellos,

de no lidiar con mi yo interior.

Los puñetazos en la nariz

fueron narizazos en puños.

Algunos comentarios son bromas,

otros más leves se deben punir.

La defensa propia es un abuso

cuando importa la altura y no la persona.

Estoy sujetando todo con fuerza

y aún así me dicen que estoy disperso,

que vivo de la compasión de otros.

No te confundas: estoy despierto,

tan solo me evado en canciones y poemas

para evitar volverme del todo loco.

Siempre perderé los papeles una vez

y fallé en el momento más importante,

pero muchos tienden a olvidar

todas las veces que les ayudé a cargar 

con pesos que no podían sostener,

pesos de los cuales no era responsable. 

Siempre haré las cosas por un motivo,

y nunca será de manera altruista.

Siempre se exagerará la historia

y dirán que yo fui quien lo dijo.

Seré un hipócrita, un egoísta,

seré aquel a quien algunos odian.

Y no les culpo. Yo también les odio

por ser iguales a como soy yo.

Cada uno contamos nuestro relato 

e intentamos acabar bien parados. 

La verdad absoluta es una ambición 

a la que no llegaremos nosotros.

Una mentira mil veces repetida

se convierte siempre en una verdad,

incluso para el que la cuenta. 

Y cada una de estas poesías 

es un inofensivo o no efecto Mandela

del que quizás nunca no podréis escapar.