Aviones de papel

Me senté en un banco en el Retiro,
dispuesto a recordar todo de nuevo,
a cada paso que doy, un poco más vivo,
a cada paso estoy un poco más muerto.

Poco abstracto, quizás muy superficial
quizás eso lo curen los años,
como esa elegancia a la que suelo virar,
que de ninguna manera remedio.

Mirando al cielo que es lo más lejos que puedo ir,
o eso es lo que al menos creo,
realmente sigo estancado en Madrid,
me pudro ligeramente a cada verso.

Me carcome la inseguridad y la nostalgia,
de no saber vivir sin estar en Madrid,
de perder lo que yo creí que era elegancia
de no saber que hacer cuando mis rimas se acaben.

Mientras tanto escribiré todos mis sueños
en aviones de papel,
no sé si llegarán muy lejos
pero será por ellos por los que volaré.