A dos influencers les parece gracioso violar

A veces parece que la violación
solo es en un callejón
a punta de navaja o pistola
y por una falda muy corta.
Pero el sector se diversifica
cuando ves todas las vías
que el machismo tiene para abrirse paso.

En aquellas noches prepandemia
tocaba divertirse con prudencia,

porque en las sombras acechan
pervertidos con drogas diversas
que te harán hacer todo el trabajo
y que te despiertes habiendo olvidado
todo lo que pasó anoche.

Y ojalá los brazos en los que confías,
sea por amor o por cierta armonía,
fueran refugio para todas ellas.
Pero se conoce que las preferencias
de ellos van a veces por derroteros
que hacen que más valga lo bueno
por conocer que lo malo conocido. 

"Es mi novia y tengo derecho".
Si no le apetece, es violación y no sexo.
"Es que sin condón no la siento".
Si ella no quiere, no vale a pelo.
"No pasa nada si me corro dentro".
Si ella no quiere, la violaste, de hecho.
La confianza contigo da demasiado asco.

Y si dice que no, ya está zanjado.
Y no hace falta rellenar formularios:
si tuerces el no hasta que sea un sí,
la violaste, y no hay más que decir. 
Que no es tan difícil ni tan retorcido,

y que si temes un caracter retroactivo
es porque temes que sean como tú.

Y el no saber no te exime de cumplir,
pero peor es el problema al mentir:
es el intentar meterla a toda costa,
porque delante no ves a una persona
sino a un saco de semen que usar.
Mira que me jode hacer poesía social,
pero es que más asco no me podéis dar.

Samuel: cara A

Me levanto otro día
mirando las noticias. 
Joder, cada día son peores:
la pasada noche,
un hombre mató a su mujer,
un chico "murió" por ser gay
(vamos, que fue asesinado),
y desde la extrema derecha
culpan a la extrema izquierda 
del odio que ellos mismos han sembrado.

Nos hemos adaptado
a ver el horror a diario.
Justificamos violaciones,
justificamos agresiones
blindando al criminal
y culpando al que deberíamos cuidar.
Una falda muy corta, 
una Pluma muy vistosa
parecen ser pretextos
para volverse violento

y matar a una persona.

Y si Abascal y sus matones
quieren fusilarnos a la mitad,
si la policía nos ataca a sus detractores,

si la justicia les da cobertura total

y si las calles de nuevo se ven inseguras;
dime quien me augura
que no sea yo mañana
el que acabe muerto por ellos,
el que acabe muerto por sus pretextos,
al que dediquen esos tweets
de condolencias que siempre tienen un pero.

Y si les Justificamos
o si les damos algo de cuartel, 
siempre estará el riesgo de encontrarnos 
con la España del nodo otra vez. 
Seremos como Lorca,
seremos como otras tantas personas
que murieron por querer ser libres
ante la "libertad" de los inciviles
y estúpidos de la rojigualda,

tenga águila o no estampada.
Ahora ha sido Samuel,

pero hubo muchos antes de él 
y habrá más si siguen así las cosas.

Así que ha llegado la hora
de contraatacar a los fachas 
y que no les quede rincón de España
en el que estén seguros
con su odio nauseabundo.

Sobre las nubes

Sereno espero las noches más cortas.

Sabiendo que me esperan pocas sombras

que me impidan no soñar contigo,

que me impidan quedarme dormido.

Mi mano vacía de pronto se llena...

Se llena de ti pese a tu ausencia

y sé que dormiré feliz esperando

que el día de mañana sea a tu lado.

Han pasado ya muchas noches,

pero sigues sabiendo qué botones

de mi enrevesada cabeza tocar

para que no se exceda en pensar.

Cada día más me doy cuenta

que eres la mejor compañera

ya sea cuando mi ojos se inundan

o cuando las risas abundan.

Y quedan aún miles de auroras,

cientos de miles de días y de horas

que quiero que vivamos juntos.

No importa el desafío, pues ninguno

será demasiado para que no lo superemos.

Hace dos años que tocamos el cielo,

y desde entonces tenemos la costumbre

de vivir enamorados sobre las nubes.

Ciclo de vida

Siempre en las manos incorrectas,

soñaba con ser un héroe y salvar vidas

cuando era incapaz de no poner la mía

a salvo de las más crueles tormentas. 

Compañías pasajeras,

compañías utilitaristas

y compañías de emergencia 

que siempre permanecían 

hasta que un día desaparecieron.

Recuerdo decir que amigos verdaderos

había solo tres,

pero claramente me equivoqué.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

Tan pronto como llega la calma 

la ves escaparse por tu ventana.

Bailando torpemente mi mágico danzar,

caí en nuevas manos un tanto distintas.

Recordaba esa frase de mi familia:

"Quien bien te quiere, bien te hará llorar".

Me cubrí las espaldas

con las uñas más afiladas

y las manos más delicadas. 

Pero nunca me quise lo suficiente 

como para que esto fuese

un modelo correcto para seguir.

No dejaba de ver crecer Madrid:

nuevas personas, nuevas combinaciones,

Fotos llenas de buenas intenciones,

que no vaticinaron las futuras traiciones,

ni todas las noches 

que me fui a la cama llorando,

que me fui a la cama odiando

cada aspecto de mí que percibía,

cada error que cometí en la vida.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

En algún momento se toca fondo

y comienza un ascenso tedioso.

Poco a poco, mis malas decisiones 

se tornaron sin quererlo en buenas.

Algunas uñas largas se quiebran

y otras me libran de mis tentaciones

de aferrarme a pasados ponzoñosos.

Nuevas manos son mi apoyo

y son medicina ante el pesar 

que otros dejaron para la posteridad 

en noches en las que no tengo sueño 

y sí los suficientes tormentos

para saber que tendré pesadillas.

Buenas Compañías,

buenas intenciones,

buenos días que viví entre algodones;

casi como si la vida me quisiera

dar un poquito de tregua

y un respiro antes de la próxima tormenta.

Núcleo pequeño, núcleo grande,

núcleo poderoso, núcleo inestable.

La plenitud nunca dura para siempre

y, por más que la quieras, se desvanece.

De pronto, el mañana huele a tristeza.

No hay puentes ni islas que unir.

Hay un extraño vacío que me hace sentir

como si estos diez años jamás hubieran

pasado en absoluto.

Soy el que sobra en los grupos:

el tercero de una mesa de dos,

el quinto en una mesa de cuatro.

Tres son multitud, eso ya lo sé yo;

pero con lo de "No hay quinto malo",

en eso se equivocaron.

De pronto me veo con viejas teorías,

creyendo solo en tres amigas, 

con ganas de perderme en  calles y callejones,

ganas de encerrarme en mis pasiones 

y no en mis tormentos.

Pero díez años pasan factura:

Madrid se me queda ya pequeño,

tengo ya muy pocos sueños 

y me pesa tanto a veces la amargura

que sencillamente no puedo 

visualizar nada más. 

Este extraño ciclo vuelve a empezar 

y dejo verdaderamente atrás

la más alocada y perfecta

década que pude desear.

Tuve tanto por lo que soñar 

y poco de todo aquello queda,

salvo la extraña certeza

de que el sol sigue saliendo

y que mi corazón sigue latiendo

y que eso es lo único que importa.

Adiós al rosa en mis historias,

adiós a las fotos de toda una vida,

adiós a toda aquella poesía

que un día puse en amigos del alma,

en amores de mi vida

y que ahora son recuerdos que se marchitan

rumbo a no ser nada...