Cuando los ángeles dejaron de cantar

Carente de magia saco mi florete
y busco luchar con el honor
que pueda quedarme todavía.
¿Es el fin o solo me lo parece?

La lluvia cae con intensidad
y oculta mis pesados sollozos.
En otra tarde gris concatenada
¿se olvidaron los ángeles de cantar?

Nunca creí que esta nuestra guerra
pudiera llegar a darse algún día.
Nunca creí que toda la esperanza
pudiera borrarse con una tormenta.

Florete al cielo y y grito de batalla:
mi poder se doblega ante el enemigo
que una vez más ataca desde dentro
y que poco a poco más me mata.

Sombras, alucinaciones y espejismos
me acechan cuando caigo al suelo.
Saben como yo que esto se acaba,
que dos dedos me salvan del abismo.

No me rendiré, he de seguir luchando,
aunque esta vez seguro vaya a morir.
Al menos podré irme de este mundo
y quizás vea a los ángeles de nuevo cantando.

El dolor sin la herida

Después de tantos intentos
encontré alguna respuesta
concerniente al problema
en el que siempre me encuentro.
Puede que se acabe todo,
culpa de mi mala cabeza,
incluso lo que con certeza
óbice antes no fuera.
No pierdo y aun así lloro.

Tengo la vida torcida de forma
ridícula por malas decisiones,
incluidas las tontas razones
sirvientes de la discordia.
Tengo el sentir por los suelos:
en mi baraja no hay corazones
zarpando hacia los colores
afables de nuestro tiempo.

Después de todo el esfuerzo
estoy en el principio
sintiéndome total desprecio.
Gano cada día menos,
aumento más las derrotas
no sé que será de mi ahora
ante la ausencia de tus besos.

Pseudoemociones y la emoción pura

Hoy es el día de la poesía,
también comienza la primavera.
Y no sé si es el aburrimiento
o es algún extraño sentimiento
el que me hace contar tres mentiras
que siento, y una que es verdadera.

Siento que hayas partido ya.
Cuesta pensar que esos avisos
algún día darían el declive.
Que ahora que a mi lado no sonríes,
no consigo mi antigua paz.
Nada bueno, todo ya se ha perdido.

Me pierdo en lo profundo del bosque,
quizás buscando no salir nunca.
El sol brilla, los pájaros cantan.
En estos días la esperanza
es el viento que mueve las flores
es esa caricia que me cura.

Vuelvo ya sin ganas de vivir
a casa, buscando otro mañana.
Preferiblemente, ya pasado.
Solo quedabas tú y te has marchado.
Ojalá me pudiera morir
y sepultarme en toda mi nada.

Como dije, tres mentiras van
y queda una verdad de mi vida:
que estoy rimando la biblioteca,
que mi vida está del todo llena,
que tengo aún poemas por rimar
y a ella para hacerlos poesía.

Por eso, en estos raros días
sonrío por una musa tan buena:
porque llena mi vida de luz,
porque mi cielo vuelve a azul.
Feliz día de la poesía
y a ti, por la felicidad plena.

Radicales libres

El mundo de hoy es extraño,
es una herida que no se cierra,
es una ambición distorsionada
bueno no es que sea.

Libertad por libertinaje cuando
necesitamos más que nunca
la fuerza de nuestras palabras
para ver si escuchan.

Conceptualmente, el mundo
perdió el equilibrio redox.
Las mentes quedaron oxidadas
ante sueños viejos.

Porque mi mundo es una célula
oxidada hasta los imposibles,
con tanta presión vais a crear
radicales libres.

Porque no podéis seguir con esta
cruenta lucha a la estabilidad.
No podéis obligarnos a seguir
tanta mezquindad.

Porque la gente como yo, sencilla
por lo general, no quiere problemas.
Solo quiere saber de la homeostasis,
no de vuestras guerras.

Porque no queremos oír vuestras
protestas llenas de tanto odio
y tan vacías de cualquier razón
de estar orgulloso.

Porque no queda orgullo en un lugar
que debe ser la cuna de todo saber
y que solo la más burda vulgaridad
puede ya acoger.

Porque no quedan posibilidades
si actuamos como torpes o bestias
Porque ni esos gritos me representan
ni esas banderas.

Porque mi guerra es la resistencia
contra vuestro sistema incoherente.
Dejadme tranquilo u os aseguro que
no seré indulgente.

Porque mi mundo es una célula
oxidada hasta los imposibles,
con tanta presión vais a crear
radicales libres.