Tres años

Hay días que todavía creo
que esto solo es un sueño.
Un mal sueño, una pesadilla
pero despierto para encontrar cenizas.

Hay días que creo que el domingo
daré otro de nuestros paseos contigo.
Hay días que me cuesta,
seguir sin tu presencia.

No te voy a engañar, pues no sería
lo más correcto que tu harías;
pero te diré que a veces temo,
que me cuesta a veces "echarle huevos".

Me cuesta echarle coraje a la vida,
a la que me introdujiste con una sonrisa,
me cuesta olvidar tus consejos,
pues me aferro con fuerza a mis recuerdos.

Todos te echamos de menos,
el vacío no es, de hecho, pequeño
todos te lloran por razones evidentes.
Yo, que no sé, te escribo dolorosamente.

Y después del uno y el dos, va el tres,
pero el recuerdo arde como ayer.
Y sé que siempre estás junto a mí,
pero no verte me duele a morir.

Y es que persona como tú no habrá ninguna,
y decías que de no hablar ninguna
pero de hablar, mil veces te arrepentirás.
Pues yo me arrepiento de no haberte hablado más.

Julieta y los cipreses

Camino por el jardín los momentos
previos a que florezcan
los cipreses que siembran tormento,
que traen sombras a la primavera.

Nunca se me han dado bien
las despedidas:
sentimientos a flor de piel,
muchas mentiras.

Siempre queda ese ápice absurdo
de esperanza incierta
de que nada cambiará en el mundo
cuando el adiós se suceda.

Pero todo cambia, y las personas
que un día fueron
se reducen a la nada ominosa
pese a cualquier esfuerzo.

Lo peor es que algunas viven
dentro nuestra tanto,
que el dolor siempre persiste
pese al paso de los años.

Quizás el día de hoy ha sido
una hipérbole retorcida
que camufla lo dolido
que estoy por las despedidas.

Y el miedo real que me cierne
es que la vida pase
y las personas que me quieren
simplemente se marchen.

Y es por esto que tú, cariño
eres la que me da más temor,
que sin ti no soy más que un niño,
que tiene roto el corazón.

Que sin ti no sé sentir.
porque me faltan motivos,
que sin ti no sé vivir,
porque eres la razón por la que sigo vivo.

Bello misterio

Dos notas de guitarra,
que, repetidas,
hacen rimas
de lo más elaboradas.

Una sonrisa, la tuya,
que mata
cuando calla,
y da vida si perdura.

Unos centímetros de piel
que, sentidos cerca,
curan toda mi pena,
y hacen que pare de llover.

Unos ojos, corrientes
según ella;
mas desde fuera,
son felicidad inherente.

Unos días, los nuestros
que ella hace
algo inefable
y puro en sentimiento.

Otro día más sin poder
entenderla,
que no quererla,
esa maestría ya la logré.

Y es que no entiendo
como consigue
la ausencia de declive
desde aquel treinta de enero.

Y es que no puedo concebir
su poder interno,
pues es un misterio,
un bello misterio para mí.

Se me olvidó lo que era
sufrir en la vida,
pues es pura poesía
cada día que estoy con ella.

La primavera volvió a mí,
la poesía con ella,
la musa verdadera
un bello misterio para mí.

Presente perfecto: mi tiempo verbal contigo

Escribo de nuevo en lugares

inadecuados debido a la musa,

que me inspira en desfase 

con mis estados de cordura.

Preguntas surgen en momentos 

en los que la lectura

de mis propios versos

me generan ciertas dudas.

Pues sigo estancado

en las estructuras constantes

de un oscuro pasado

cada vez más aberrante.

Lo único que ha cambiado

es que, en alguna ocasión,

los versos han separado

partes de una misma oración.

Porque cambió el hombre, 

en  algunas cosas para mejor,

aunque sigue su alma noble

pues el poeta no cambió.

Y quizás es por eso que mi musa

sea el ejemplo puro de magnificencia

porque el presente que tanto me gusta

tiene del pasado la parte más bella.

Y quizás sea por eso

que me cautiva sin querer;

pues pasó de ser deseo

a algo que nunca quisiera perder.