Fin del mundo

Fruto de la madurez

y de la ansiedad que en estos tiempos conlleva,

mi vida se centra demasiado en los finales.

Como si algo fuera realmente relevante

en el momento en el que todo acabe.

Habrá cosas que superen nuestra muerte,

pero nada ni nadie es para siempre.

Este poema y la Capilla Sixtina

serán parte de la misma nada infinita.

Desde hace casi un año,

y por los eventos que ahora nos rodean,

no dejo de ver posibles finales del mundo.

A diferencia de los que oculto,

estos finales no nacen cuando está oscuro

y son un poco más colectivos

como si todo lo conocido

estuviera a un suspiro del colapso

esperando el último toque necesario.

En estos finales del mundo

vi una nueva perspectiva de las calles,

de las noches y del sentirse aislado.

Pasear por Butarque en marzo, 

hace unos días en el infierno blanco.

Madrid es cada vez menos Madrid.

Lo supe cada vez que me despedía de ti,

pensando que las certezas construidas

con tanto caos se veían obstruidas.

Y es que recuerdo las veces

que te dije que me iba contigo al fin del mundo,

pero ahora que ya hemos llegado,

he de decir que no podría haber deseado

hombros mejores para haberme apoyado.

Ahora que solo veo finales

el principio de muchos viajes

se me hace absurdamente lejano

como un libro que leí o algo que me contaron.

Siento que he vivido mil años

y posiblemente más de diez vidas.

Y en esta vida, siento que no viví un momento

en el que no me libraras de mis tormentos

o me sanaras con tus besos.

El fin del mundo hizo que renaciera

y que fueras lo único que reconociera

como certeza en medio de la nada,

incluso si el mundo se acabara mañana.

Y aunque no dejo de ver finales,

casi siempre deseo evitarlos

y pensar en lo mucho que queda por delante.

Nevadas, pandemias y mil males,

jamás podrán ser rivales

contra cualquier futuro de luces

en el que pueda sentir el dulce cruce

de nuestros dedos por un segundo.

Porque, cielo, siempre iré contigo al fin del mundo.