Veintitrés

Veintitrés,
un número primo
para un hijo de la desidia
que no deja de crecer.
Padre de sus delirios,
el chico huracán
sigue escribiendo poesía
para seguir con su vida
Sin más.

Guardián del agua,
protector del fuego.
Una vida de pensador
ahogado y quemado
en sus propios pensamientos
que le tienen en la cama
dando vueltas
muchas noches del año.

Ahora eso importa menos,
el camino se hace más duro,
más oscuro, más siniestro,
pero a la vez más esperanzado.
Mi corazón otrora maltrecho
se ha juntado todos sus pedazos,
ha dicho adiós a la melancolía
a base de malos poemas
repitiendo muchas rimas.

Cumplo veintitrés,
y pese a que no paro de escribir,
mi camino está menos escrito
de lo que nunca estuvo.
Pero mejor así.
Por una vez será divertido
ver dónde nos lleva la vida
y no ver por mi cuenta
dónde me llevará.
Como decían, la tierra
es solo del viento
y yo soy un chico huracán.